“所以咱们现在拼命守着这片土地。”

“守住了——”

“后人就能年年回家。”

“年年那个春运。”

“年年团聚。”

“守不住——”

“他们连回家的方向都找不到。”

“因为家就没了。”

李云龙点了点头。

他看着天幕上那些回家的人。

看着那些拖着行李、拎着大包小包、挤着火车站的人。

他觉得。

值了。

他扛着这把破枪。

打这个仗。

饿这个肚子。

冻这个身子。

值了。

因为七十年后。

有几亿人能这样回家。

能这样幸福地挤在火车站里。

能这样累着累着就笑了。

能这样在寒夜里奔波。

只为了见一眼妈。

一眼爹。

一眼孩子。

他守的就是这个画面。

每一次他开枪。

都是在为这个画面争取。

每一个倒下的战友。

都是在为这个画面让路。

几亿人团聚的画面。

是用无数1942年没能回家的人换来的。

李云龙笑了。

笑得有点傻。

“老赵。”

“嗯？”

“咱们回不了家了吧？”

“可能不一定。”

“但——”

“我觉得咱们就是七十年后这几亿人的车票。”

“啥意思？”

“咱们拼命，咱们打仗，咱们倒下——”

“就是他们回家的车票。”

“咱们这些车票被撕了。”

“他们就能进站。”

“他们就能坐上那趟回家的车。”

“他们就能抱到他们的爹娘。”

“他们就能见到他们的孩子。”

“咱们没能回的家。”

“他们回了。”

“咱们没能吃上的年夜饭。”

“他们吃上了。”

“咱们没能见到的孩子。”

“他们见到了。”

“所以——”

李云龙的眼眶红了。

“咱们没白死。”

“咱们每一个没能回家的战友。”

“都让七十年后几亿人能回家。”

“这买卖——”

“赚了。”

“赚大了。”

“咱们用一个家换了几亿个家。”

“太值了。”

赵刚看着他。

半天没说话。

然后他只说了一句。

“老李。”

“嗯？”

“你让我给你修改的之前的入党申请书你今晚自己写。”

“啊？我？”

“你比我写得好。”