太行山。

院子里安静了。

深深的安静。

赵刚的眼眶红了。

他是读书人。

他太懂这段话的分量了。

华夏文明之所以延续了五千年——

不是因为华夏人聪明。

不是因为华夏人强壮。

是因为华夏人——

愿意为后人活。

每一代人都在为下一代人搬山。

五千年前的人搬了一锤子。

两千年前的人搬了一锤子。

一千年前的人搬了一锤子。

一百年前的人搬了一锤子。

此时此刻——1942年——

他们也在搬。

用枪。

用命。

搬掉头上的鬼子。

搬掉压在华夏人身上的大山。

他们看不到七十年后。

看不到那座五十五公里的跨海大桥。

看不到那条穿过天山的隧道。

看不到那个让全世界叫“工业克苏鲁”的华夏。

但——

他们每一枪打出去——

都是七十年后那个华夏的第一块砖。

没有他们的枪——

就没有后来的桥。

没有后来的隧道。

没有后来的一切。

赵刚深吸了一口气。

“老李。”

“嗯。”

“我们也是愚公。”

李云龙愣了一下。

“我们也在搬山。”

“我们搬的山叫——”

赵刚看着天幕暗去的方向——

“叫百年屈辱。”

“我们搬不完——后人接着搬。”