那位中年人听完了这段。

他没有说话。

很久很久没有说话。

烟灭了。

也没有再点。

他的目光望着远方。

望了很久。

然后他闭上了眼睛。

轻轻说了四个字。

“勇冠三军。”

……

东瀛，皇宫。

矮小的男人看完了整段内容。

他的脸上——

没有冷笑。

没有恐惧。

没有计算。

只有——

一种很深的沉默。

他的军人也死。

他的军人的母亲也哭。

但——

他的军人的母亲不会问“勇不勇敢”。

因为在大东瀛帝国——

军人死了是“光荣”。

不需要问勇不勇敢。

死了就够了。

怎么死的不重要。

但华夏不一样。

华夏的母亲——

她问的。

不是“死得值不值”。

是“我的孩子有没有害怕”。

她关心的是——

她的孩子。

不是国家。

不是荣誉。

不是旗帜。

是她的孩子。

她那个十八岁的、写出“清澈的爱”的孩子。

矮小的男人忽然意识到了一件事。

华夏的军队之所以可怕——

不是因为他们不怕死。

是因为他们怕。

他们怕让母亲失望。

怕在最后的时刻不够勇敢。

怕对不起那句“清澈的爱”。

这种“怕”——

比不怕死更可怕。

……