十五个人写遗书跳进死地。

然后他说了一句话。

很轻。

但在安静的办公室里格外清楚。

“我现在知道答案了。”

幕僚抬起头：“什么答案？”

“那个问题的答案。”

“精神还在吗。”

轮椅男人的手指在扶手上轻轻敲了一下。

“不但在。”

“而且——”

“比七十年前更可怕。”

“七十年前是被逼的。”

“小米加步枪，不拼命就亡国。”

“那种精神是绝境逼出来的。”

“七十年后不一样了。”

“他们有导弹。有航母。有一切。”

“他们已经不需要拼命了。”

“但他们还是会拼。”

“不是为了活命。”

“是为了救别人的命。”

“这种精神——”

轮椅男人闭上了眼睛。

“不是逼出来的。”

“是长出来的。”

“逼出来的可以被消磨。”

“长出来的——”

“拔不掉。”

……

光幕上，画面终于缓缓暗去了。

十五朵伞花。

十五封遗书。

十万被困的同胞。

和一个在废墟中响起的卫星电话信号。

停顿。

最后一行字。

放大了。

铺满了天穹。

金色的。

温暖的。

像是从七十年后传回来的一封家书——

光幕暗了。

这一次是真的暗了。

彻底暗了。

连微光都没有了。

太行山上安静了很久。

很久很久。

然后不知道是谁先动了。

有人鼓起了掌。

然后第二个人。

第三个人。

整个院子。

掌声。

不是那种整齐划一的、训练过的鼓掌。

是乱的。

杂的。

但每一下都用了全力。

“啪啪啪啪啪——”

李云龙也在拍。

他拍得最响。

拍到手掌都红了。

他不知道自己在为谁鼓掌。

为那十五个人。

为七十年后的华夏。

为那个“没有忘”的答案。

或者——

为他自己。

为1942年此时此刻正在啃树皮打鬼子的自己。

为今天还活着的每一个战士。

因为天幕告诉他们——

你们没有白拼。

七十年后的那些人——

跟你们一样。

一样的骨头。

一样的魂。

一样的——

华夏的兵。