光幕再次动了。

但这一次——

没有金色的大标题。

没有预告。

没有画面。

只有一行字。

灰白色的。

小小的。

像是自言自语。

停顿。

长长的停顿。

然后——

文字变大了。

一个字一个字地蹦出来。

像是每一个字都有千斤重。

……

太行山。

李云龙的笑容收了。

他听懂了。

天幕在问什么。

当年那些用命拼出来的东西——

不是导弹。

不是钢铁。

不是航母。

是精神。

是那股子不怕死的劲。

是那种一个班只有一支枪还敢往上冲的血性。

是那种冻成冰雕也不后退一步的骨头。

七十年了。

和平了。

富裕了。

每天有肉吃了。

嫌步枪弱了。

那——

还有人愿意拿命去拼吗？

还有人记得是怎么走到今天的吗？

还是说——

都忘了？

李云龙的眉头拧了起来。

他忽然有一种不安。

一种很深的、从骨头缝里冒出来的不安。

他怕。

不是怕敌人。

是怕——

后人忘了。

忘了今天的苦。

忘了今天的血。

忘了为什么要拼命。

然后变成了另一个样子。