会是什么样？

他不敢想。

如今的1942年，华夏山河破碎，遍地烽火。

半壁江山沦于敌手，四万万同胞水深火热。

他李云龙的独立团，全团上下连一顿饱饭都吃不上。

打鬼子？靠的是命。

子弹不够，就拼刺刀。

手榴弹不够，就拿石头砸。

这样的国家，七十年后……

能好到哪里去？

李云龙心里没底。

但他没说话。

他只是死死盯着天空，攥紧了拳头。

旁边的赵刚也沉默了。

他是燕京大学的高材生，读过洋人的书，见过租界的屈辱。

他比李云龙更清楚，这个国家伤得有多深。

七十年……够吗？

够这个千疮百孔的国家，站起来吗？

……

村口。

一个头发花白的老农，拄着锄头，仰头望着天上的字。

他不识字，但那些字像是刻在了他心里，他全看懂了。

“七十年后……”老农嘴里念叨着，浑浊的眼睛里泛起了光。

他活了大半辈子，经历了太多。

八国联军来过。

东洋人来过。

他的大儿子死在了淞沪。

二儿子跟着队伍上了前线，到现在没有音信。

他这辈子，没过过一天安生日子。

“七十年后啊……”

老农的声音有些发颤。

“那时候……还有人欺负咱们不？”

没有人回答他。

风吹过太行山的沟壑，呜咽作响。

……

同一时刻。

山城，军事委员会。

运输大队长常凯申站在窗前，仰头看着天空中那六个金色大字。

他没有慌。

非但没有慌，嘴角甚至微微上扬了。

华夏国力。

常凯申在心里默念了一遍这四个字，缓缓背过手去。