杨文学站在案板前，听着师父那句轻描淡写的“知道了”，脸唰地就红了。

他回想起自己手里捏着斗菜赢来的二十块钱奖金，走在胡同里听着几位街坊的奉承话，走路都带风。那时他甚至觉得自己在这行已经算是熬出头了。

现在再看看师父。单枪匹马拿下了外事办的特供权，人家处长亲自开口给绿灯，师父连眉头都没动一下。自己那点成绩，在师父面前连个屁都不算。

一盘玉方鹅酥，直接把那帮洋人拿捏得死死的。而自己现在，却还在为一块死面疙瘩较劲。

杨文学咬紧牙，双手重新搭上面团。他腰部猛地发力，将全身的重量都压在掌根处，面团在案板上被狠狠推开，发出一阵沉闷的撞击声。

这一次，他收起杂念，脑子里只剩下感受面筋的韧劲和寻找准确的发力点。

面团在案板上被不断折叠、拉伸。每一次重压，都能听见内部空气被挤出的噗嗤声。

沈砚坐在条凳上，端着搪瓷茶缸，盯着杨文学的动作。

徒弟的腰背挺直了，发力点也从肩膀转移到了腰胯。那股子浮躁气终于没了。之前那种赢了比赛后轻飘飘的架势，被这难搞的死面彻底磨平。

沈砚把茶缸搁在旁边的木桌上，“行了。”

沈砚终于开了口。

杨文学双手一僵，整个人瘫软下来。他往后连退了两步，大口喘着粗气。他的双手止不住地发抖，十根手指已经僵硬得无法完全伸直。