枪炮声由远及近，甚至能听到隐约的汉语喊杀声。

克莱格准将看向史密斯，后者仿佛一瞬间苍老了十岁。

“将军，我们……”

史密斯摆了摆手，制止他说下去。

他走到窗前，望着外面被火光映红的雪夜，缓缓摘下自己的军帽：

“给东京……发最后一份电报吧。”

地面上，每一次志愿军的冲锋，都伴随着密集的机枪弹幕和精准的迫击炮火。

“连长！三排冲不动了！美国鬼子的机枪太猛了！”

“爆破组！上！从侧面绕，炸掉那挺重机枪！”

“火箭筒！瞄准那辆‘潘兴’！快！”

“手榴弹！集中扔！”

怒吼声、爆炸声、惨叫声、金属碰撞声混杂在一起。

冻土被一次次翻开，又被鲜血和融雪浸透成泥泞的紫黑色。

双方士兵在残破的车辆、坍塌的房屋和冰冷的雪沟里反复争夺，每一寸土地都要用生命来交换。

志愿军战士凭借着惊人的意志和灵活的战术，一点点蚕食着美军的阵地。

“将军，东面阵地失守，中国人离这里不到两百米了！”

一名满脸烟尘的少校冲进来报告。

史密斯一屁股坐在弹药箱上，掏出那支伴随他多年的柯尔特手枪。

他看了一眼旁边同样狼狈不堪、胳膊缠着绷带的副师长爱德华·a·克雷格准将。

“爱德华，看来我们的旅程，要在这里结束了。”史密斯的声音出乎意料的平静。