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陆雨蹲在那里，盯着那株苗，脑子里一片空白。

不是没见过植物。废土上也有草，有灌木，有那些灰绿色的、趴在地面上像癞蛤蟆皮一样的东西。但那都是灰扑扑的、蔫巴巴的、看起来随时会死的。

眼前这株不一样。

它是绿色的。不是灰绿，不是黄绿，是那种干干净净的、像刚从水里捞出来的嫩绿。两片叶子展开来，薄薄的，阳光从上面照下来，能看见叶脉里流动的光。

陆雨咽了口唾沫，伸手想摸。

手指刚碰到叶子尖，那株苗抖了一下。

不是风吹的。没有风。

叶子缩了回去，像含羞草一样，两片叶子合拢，茎秆弯下去，整株苗缩成了一小团。

陆雨的手僵在半空中。

他低头看自己的手。手指上全是灰，指甲缝里塞着黑泥，手背上有两道干裂的口子，是昨天搬铁箱子时划的。

这双手，杀过人，开过枪，挖过废土里的死人骨头。现在它要去碰一株嫩苗。

他收回手，在裤腿上蹭了蹭，又伸出去。

这次慢一点。指尖慢慢靠近，在离叶子不到一寸的地方停住。

那株苗没有再缩。

它慢慢展开了叶子，茎秆挺直，甚至朝他这边偏了偏。像是在闻他手上的味道。

陆雨屏住呼吸，把手指轻轻贴在叶子上。

凉的。不是冰凉的凉，是那种清晨露水的凉，带着一点点湿意。废土上早就没有露水了，但这株苗上有。他的指尖沾到了一点水汽，湿漉漉的，像眼泪。

怀里的星种安静下来了。不跳了，不烫了，恢复了原来的温热。一左一右，像两个老老实实揣着的暖水袋。

陆雨蹲在那里，手指贴着叶子，一动不动。

过了大概半分钟，他听到身后有声音。

不是人的脚步声。是更轻的、更细碎的声音，像什么东西在灰烬里爬。

他猛地转头，右手已经摸到了腰间的刀柄。

身后什么都没有。

灰烬上有一串浅浅的痕迹，像是蛇爬过的，又像是根须在土里延伸时留下的。痕迹从他的脚印开始，向四面八方散开，消失在远处的焦土里。