“我，我还是一如既往地写写散文故事，上班。”林深看向窗外，新月像一弯极细的银钩，钩住了远处高楼的天线，“写完一直再改，因为总觉得缺了些什么，但又说不上来。”

“缺了灵魂。”鹿鸣轻声说。

林深一怔。

“你上次给我看的那个故事，”她继续说，声音在电流里有些失真，却格外清晰，“小男孩在森林里迷路，他需要的不只是一盏灯，而是一个必须回去的理由。你给了他恐惧，给了黑暗，给了孤独——但你没给他‘为什么一定要走出去’。”

寂静在耳机里蔓延。林深感到某种东西，像被轻轻拨动的弦，在他胸腔深处震颤。

“我发给你看看最新的？”他听见自己说，“看能不能给我提供一下新的灵感。”

“好啊。”

他发送文件，然后从外卖盒里夹起一筷子青菜送进嘴里——下一秒，剧烈的咳嗽扼住了他的喉咙。芹菜。该死的、顽固的、渗透在每一根菜叶纤维里的芹菜气味。

“怎么了？”鹿鸣的声音带着关切。

“外卖的青菜盒子里……混进了芹菜，”他灌下一大口水，喘息着，“好难吃。”