一个老头蹲在地头，正小心翼翼地从蒴果上刮下褐色的烟膏，放进竹筒里。

他的动作很轻很慢，像在伺候刚出生的娃娃。

“老人家，这大烟种了多少年了？”邹文和走过去，蹲下来。

老头抬起头，看了他一眼，又低下头一边刮，一边说道：

“记不清了。我爹那辈就开始种，我爷爷那辈也种。英国人在这的时候种，日本人来了也种。我就靠着这手艺活着呢！”

邹文和从兜里掏出烟，递了一支过去。

老头接过烟，别在耳朵上：“现在南华管了，不许种了，您知道吗？”

老头的手停了一下，然后又继续刮：“知道啊，上个月就有人来通知了。”

“那你怎么还种？”

老头抬起头，浑浊的眼睛看着他：“不种这个，我还能干什么？”

邹文和哑口无言。

他站起来，看着远处，山谷里，星星点点全是割烟的人。

那些青灰色的蒴果在阳光下泛着光，像一片诡异的海洋。

“邹长官，还有一件事。”本地官员凑过来，小声说道：“这些种大烟的人，不少是原来李弥将军手下的兵，都是沾亲带故的。”

邹文和心里一沉：“有多少人？”

“说不好。少说也有三四千。都是打过仗的老兵，受伤了以后，就种大烟。

上个月咱们的人去铲一片地，被他们打了回来，伤了三个。”

“伤了三个？怎么没上报？”

“报了，报了。可县里的人说，这是李弥将军的人，不好动。”

邹文和深吸一口气，转身下山。

当晚，邹文和给升龙城发了一封长电报。