镜筒里是一片绿，树的绿，草的绿，山的绿。

绿得晃眼，绿得什么都看不见。

他把望远镜还给老杨，继续趴着。

又过了大约一个时辰，阿昌都快睡着了，忽然听见远处传来嗡嗡的声音。

不是飞机，是别的什么。他抬起头，往北边看。

山坡后面，升起一团黄尘。

黄尘越来越大，越来越浓，像有什么东西在那边移动。

“来了。”老杨的声音很平静。

阿昌的心跳突然快了起来，咚咚咚的，像有人在胸口擂鼓。

他握紧枪，手指搭在扳机护圈上，手心全是汗。

黄尘越来越近，渐渐地能看清人影了。

很多人，排成纵队，沿着山路走过来。

前面是骑兵，骑着马，扛着旗。旗是橙白绿三色，中间有个轮子。

后面是步兵，扛着枪，排成两列，走得不算整齐，但也不散乱。

再后面是卡车，一辆接一辆，车顶上架着机枪。

阿昌数了数，数不清。

太多了，像蚂蚁一样，密密麻麻地从山坡后面涌出来。

“排长，打不打？”阿昆的声音在发抖。

老杨没理他，举着望远镜看了一会儿，放下。

“等他们再近点。近了再打。”

印度人越走越近。

能看清他们的脸了，黑黑的，有的裹着头巾，有的戴着帽子。

枪是英国的李·恩菲尔德，背在肩上，枪口朝下。

走在最前面的几个人骑在马上，东张西望的，像是在看风景。

三百米。

两百米。

一百五十米。

“打！”老杨的声音像刀子一样劈开空气。

阿昌扣下扳机，枪托狠狠地撞在肩膀上。