伤兵没说话，闭着眼，不停地咀嚼，两行泪就顺着脏兮兮的脸颊滚下来。

他含混不清地嘟囔了一句越南语：“我妈妈以前就这么做的”。

这下子，战壕里的气氛变了。

没人再催阿林，都默默蹲着，看火苗舔舐着那些油亮的肉片，看烟雾裹着记忆深处的味道，慢悠悠地飘向战壕外灰蒙蒙的天空。

香味是会翻山越岭的。

半小时后，隔壁阵地上的法国兵被这味儿勾过来了。

带头的下士叫皮埃尔，是个马赛人，鼻子灵得像猎犬。

他趴在交通壕连接处，探出半个脑袋，用法语喊：

“嘿！你们在煮什么？上帝的厨房开门了吗？”

这里的人，大部分都会说点法语，阮文山喊道：“腊肉！我们老家的！”

“腊肉？”皮埃尔重复这个词，发音十分古怪。

他回头跟同伴嘀咕几句，然后举起一个军用水壶晃了晃。

“酒！换一点尝尝？”

酒在前线，可是不可多得的东西。

几个老兵眼神交流，阿贵先点头：“换！”

交易达成，皮埃尔带着两个同伴爬过来，递上水壶。

阿林小心地夹起一片烤好的腊肉，放在空罐头盒盖上递过去。

法国兵们围成一圈，用匕首尖扎起肉，像品鉴什么珍馐似的，先闻，再小口咬。

皮埃尔咀嚼了几下，眼睛瞪大了，冲阮文山竖起大拇指：“难以置信！比我们那见鬼的炖菜强一万倍！”

他灌了口酒，把水壶递过来。