男人很年轻，二十岁左右，身形单薄得像根豆芽菜，穿着一件脏得看不出原色的t恤和破洞牛仔裤，赤着脚。

他低着头，头发凌乱，看不清脸，但裸露在外的胳膊和小腿上，布满密密麻麻、新旧交叠的伤痕——鞭痕、烫伤、割伤，有些已经结痂发黑，有些还红肿溃烂，几乎没有一寸完好的皮肤。他站在那里，身体无法控制地微微发抖，不是冷，是深入骨髓的恐惧。

刀疤停下踱步，目光落在这新人身上，上下打量，像在评估一件残次品的剩余价值。

他皱了皱眉，似乎对那满身伤痕有些嫌弃，但还是指了指一个空着的工位——那是以前老陈（陈建国）的位置，就在我斜前方。

“你，过去坐着。规矩，路上跟你讲过了。这里，业绩是爹，钱是娘。没业绩，就没命。懂吗？”刀疤的声音冰冷。

年轻男人几不可察地点了点头，被推搡着坐到工位上。他始终没敢抬头。

“你叫什么？”刀疤问。

“……小……小陈。”年轻男人的声音嘶哑得像砂纸摩擦，带着浓重的、不知道是哪里的口音。

“小陈？行。”刀疤不再看他，仿佛处理完一件琐事，“开始干活！今天谁要是敢给老子偷懒，后果自负！”