“以为我死了？”

陈老板没有回答。他只是攥着向德宏的手，攥得很紧，像怕一松手他就会消失。他上下打量着向德宏，眼睛里有心疼，有惊讶，还有一种向德宏很久没有见过的东西——那是庆幸。他的目光从向德宏的脸上移到他的手上，又从他的手移到他的衣服上。那件棉袍已经看不出原来的颜色了，灰不灰，黄不黄，全是海水泡过的痕迹，还有血迹。不是他的血，是别人的。

“进来，进来。”他说，把向德宏往屋里拉。他的步子很快，像怕向德宏会跑掉，“您饿了吧？我让人准备吃的。您瘦了，瘦了好多。您脸上这道疤——是海上的？还是——”他一边走一边回头喊，声音又尖又响，像在喊一个很远的人，“阿福！去煮粥！再炒两个菜！快点！把那个腊肉也切了！还有那个鸡蛋，煎两个！”

向德宏坐在椅子上，背靠着椅背。那椅子是红木的，硬邦邦的，可他坐上去觉得软。他的身体已经习惯了那艘小船的颠簸，习惯了甲板的硬，习惯了船舷的窄。坐在这把不会晃的椅子上，他反而觉得不踏实，像是随时会摔倒。他的腿在抖，手也在抖，可他控制不住。

陈老板在他对面坐下，亲自给他倒了一杯茶。茶是热的，冒着白气。他把茶杯推到向德宏面前，杯子在桌上滑了一下，差点掉下去。

“向大人，”他压低声音，低得像怕被什么人听见，“这一路——”

向德宏端起茶杯，喝了一口。茶很烫，烫得他嘴唇发麻。他没有放下，又喝了一口。那热从嘴里流下去，流到喉咙，流到胃里，暖烘烘的。他已经很久没有喝过这么烫的茶了。在海上，他们喝的是雨水，是露水，是海水。雨水是甜的，露水是凉的，海水是咸的。

“很难。”他说。就两个字。可那两个字从他嘴里说出来的时候，陈老板的脸色变了。他看向德宏的眼睛，看向德宏的脸，看向德宏的脖子。脖子上有一道疤，新的，还没好透。他不知道那是什么时候留下的，被什么留下的。他没有问。

粥端上来了。白米粥，稠稠的，冒着热气。菜是炒青菜，绿油油的，油汪汪的。咸菜是萝卜干，切成细丝，拌了香油。还有一盘腊肉，切得薄薄的，肥的透明，瘦的紫红。还有两个煎鸡蛋，边上是焦黄的，中间是嫩的，蛋黄鼓鼓的，像两只眼睛。

向德宏端起粥，喝了一口。粥很烫，烫得他眼泪都出来了。他没有擦，让那眼泪流着。他很久没有喝过这么烫的粥了。在海上，他们吃的都是干粮，硬邦邦的，嚼半天才能咽下去。

陈老板看着他。等他放下碗，才开口。

“向大人，”他轻声说，声音低得像怕惊动什么，“林义——”

向德宏的手停了一下。筷子搁在碗沿上，没有放下。

“他怎么了？”

陈老板沉默了一瞬。那一瞬很长，长得能听见院子里的鸟叫声，能听见墙外小贩的吆喝声，能听见自己的心跳声。他低着头，看着桌面。桌面上有一道裂缝，很长，从这边一直裂到那边。

“他活着。”陈老板说，声音很轻，轻得像在说一个秘密，“他受伤了。很重的伤。腿上中了枪，走不了路。大夫说，那条腿怕是保不住了。那颗子弹打在膝盖上，骨头碎了。大夫说，就算好了，那条腿也不能弯了。”