“因为你需要钱。”王雨说，“而我需要技术。”

很直接，没有任何修饰。

陈默沉默了十秒钟。

然后他关掉了代码编辑器，保存文件。动作很慢，像在做某种重大的决定。他拿起那半个干硬的馒头，看了看，又放下。拿起矿泉水瓶，把剩下的水喝完。

最后，他拿起那沓钱。

钞票在他手里，发出轻微的“沙沙”声。

“去哪儿吃？”他问。

***

街边的大排档，塑料棚子撑起来，灯泡挂在棚顶，被夜风吹得摇晃。

王雨点了三个菜：辣椒炒肉、西红柿炒蛋、清炒空心菜。还要了三碗米饭，一大盆紫菜蛋花汤。

菜上得很快。

铁锅炒出来的菜，油光发亮，热气腾腾。辣椒炒肉里肥瘦相间的五花肉片，边缘微焦，散发出油脂和酱油混合的香气。西红柿炒蛋的汤汁浓稠，鸡蛋嫩滑，西红柿的酸味被糖中和，恰到好处。空心菜翠绿，蒜末炸得金黄。

陈默盯着桌上的菜，喉结又滚动了一下。

“吃吧。”王雨说。

陈默拿起筷子，手有些抖。他夹了一块肉，放进嘴里，咀嚼。然后他的动作突然加快——夹菜，扒饭，再夹菜，再扒饭。像饿了三天的人。

张伟也饿了，大口吃着。

王雨吃得慢一些。他看着陈默，看着这个前世传说中的天才，此刻像个难民一样狼吞虎咽。空心菜的汤汁滴在桌上，陈默用筷子刮起来，抹进嘴里。

三碗米饭，陈默吃了两碗。

汤喝了三碗。

最后他放下碗，靠在塑料椅背上，长长地吐出一口气。额头上渗出细密的汗珠，在灯光下闪着光。

“多久没好好吃饭了？”王雨问。

“一个星期。”陈默说，“网吧包夜，一天二十，剩下的钱只够买馒头。”

“住哪儿？”

“网吧。”陈默指了指不远处的“极速网吧”招牌，“包夜到早上七点，可以睡一会儿。然后继续。”

王雨没说话。

他叫来老板，结了账。六十八块钱。

“走吧。”王雨说，“给你找个住的地方。”

***

他们沿着科技园后街走。

夜晚的深圳，这条街依然热闹。路边摊卖着炒粉、烤串、水果切。年轻人们三五成群，穿着t恤短裤，说着笑着。有刚下班的程序员，背着双肩包，脚步匆匆。有情侣手牵手，在路灯下慢慢走。

陈默走得很慢，脚步虚浮。

王雨放慢速度，等他。

“工作室在华强北。”王雨说，“但今晚先给你在附近租个房。合租，便宜点。”

陈默点头，没说话。

他们拐进一条小巷子。巷子很窄，两边是老旧的自建房，墙上贴着各种小广告：租房、办证、疏通下水道。路灯坏了，只有远处主街的光透进来，勉强照亮路面。

张伟走在前面，拿着手机，照着墙上贴的租房信息。

“这个。”他指着一张手写的纸条，“单间，月租八百，押一付一。”

王雨记下电话号码，打过去。

十分钟后，一个穿着拖鞋的中年女人来了，手里拿着一串钥匙。她打量了三人一眼，目光在陈默身上多停留了几秒——油腻的头发，苍白的脸，洗得发白的t恤。

“就他租？”女人问。

“对。”王雨说。

“身份证看一下。”

陈默从裤兜里掏出一个破旧的钱包，拿出身份证。女人用手电筒照着看了看，又还给他。

“房间在四楼，没电梯。”女人说，“跟我来。”

楼梯很窄，台阶的水泥已经磨损，边缘露出钢筋。墙上贴着各种小广告的残骸，撕掉一层又贴一层，像牛皮癣。空气里有霉味，混合着隔壁传来的炒菜油烟味。

四楼，走廊尽头。

女人打开门。

房间很小，不到十平米。一张单人床，一张桌子，一把椅子。墙上刷着白灰，已经泛黄，有漏水留下的褐色痕迹。窗户很小，装着锈迹斑斑的铁栏杆。

但干净。

床上有褥子，虽然薄，但洗得发白。桌子上没有灰尘。地上铺着廉价的塑料地板革，有几处破损，但整体平整。

“有独立电表。”女人说，“水费包在房租里。厕所和厨房在走廊那头，公用。”

王雨看了看陈默。

陈默站在门口，看着房间。他的眼睛里有什么东西在涌动——是久违的安定感？是终于不用睡网吧椅子的解脱？还是对陌生环境的不安？

“就这儿吧。”王雨说。

他掏出钱包，数了一千六百块钱，递给女人。八百是押金，八百是这个月的房租。

女人数了钱，写了个收据，撕下来给王雨。

“钥匙。”她把两把铜钥匙放在桌上，“出门记得锁门。晚上十点以后回来小声点，别吵到邻居。”

说完，她走了。