所有军官，都齐刷刷看向怀特。

怀特张了张嘴，想说什么，却发现喉咙干得发紧，一个字也吐不出来。

他看向窗外——透过射击孔，能看到皇宫外的广场上，华夏军队的坦克已列成攻击阵型，炮口全部对准皇宫。更远处，那些150毫米重炮的炮管，在正午的阳光下，泛着冰冷的、致命的光。

他想起腊戍的三千守军，三个小时全军覆没。

他想起刚才那两个半小时的地狱炮击。

他想起东门锡克旅的惨状。

终于，他瘫软在椅子上，声音轻得如同叹息，却又重得压垮了所有人最后的坚持：

“……升白旗吧。”

中午十二点二十分。

一面用白床单临时做成的白旗，从曼德勒皇宫最高的塔楼上，缓缓升起。

皇宫沉重的包铜木门，在刺耳的吱呀声中，被从里面推开。

怀特少将走在最前面。

他脱掉了将官大衣，只穿着皱巴巴的衬衣，脸上满是血污和尘土，头发凌乱得像一团杂草。

他双手高举过头，手里捧着自己的佩剑和配枪。

他身后，三千多名英军士兵，一个个低垂着头，举着双手，如同行尸走肉般走出皇宫。

怀特一步步走到龙啸云面前。

那个站在坦克旁，穿着普通灰布军装，却让十万大军为之效命的年轻统帅，正垂眸看着他，眼神平静无波。

怀特膝盖一软，噗通一声，跪倒在地。

他双手颤抖着，将佩剑和配枪举过头顶，声音嘶哑得几乎听不清：

“我……我代表曼德勒守军，向您无条件投降……我们……我们投降……”

龙啸云看着跪在面前的怀特，看着这个两小时前还在喊“优势在我”的英军少将，语气平淡地问：

“你之前不是说，优势在你吗？”

怀特的头，垂得更低，几乎要碰到地面，一个字也说不出来。

正午的阳光，直直照在他惨白的脸上，龙啸云的身影，将他整个人罩在阴影里。

中午十二点三十分。

曼德勒全城，升起华夏国旗。

从凌晨五点半总攻开始，到最后一支英军放下武器，用时七小时。

这座被英国人吹嘘为“固若金汤、至少能守三个月”的缅甸故都，在七小时内，易主。