林茂源站起来，把被子往上拉了拉，盖住老赵的脸。

孙鹤鸣走过来，给他倒了杯茶。

他端起来，喝了一口，是凉的，他一口气喝了半杯，放下杯子，又叹了口气。

“他多大了？”

孙鹤鸣问。

林茂源摇摇头。

他刚才没顾上看，这会儿才想起来。

他站起来，走回去，掀开被子的一角，看了看老赵的手。

那手瘦得只剩骨头，指节粗大，掌心全是老茧，一层叠一层，硬的像石头。

他又看了看他的脸。

皱纹一道一道的，深的像刀刻，浅的像蛛网，皮肤粗糙，黑里透红。

可他仔细看，那皱纹的走向，那皮肤的纹理，其实不是一张老人的脸。

他站起来，把被子盖好。

站了好一会儿，才开口。

“三十多岁。”

“最多三十五。”

孙鹤鸣略微吃惊。

那张满是皱纹，被煤灰染黑，看起来像五十岁的脸。

居然才三十五岁。