五月的第一个周末，院子里的月季开到了最盛。

红的像火，粉的像霞，黄的像蜜，白的像雪，挤挤挨挨地占满了整个花坛。蜜蜂嗡嗡地飞着，从这一朵钻到那一朵，忙得不亦乐乎。空气里满是甜腻的花香，浓得化不开。

林晚蹲在花丛边，拿着小剪刀，按林建国教的法子，把那些开败的花剪下来。说是剪了残花，新花才能开得更好。

江临川蹲在她旁边，也在剪。他动作笨拙，但很认真，每剪一朵都要看看是不是剪对了。

“你剪的那朵还没败。”林晚瞥了他一眼。

他看了看手里的花，确实还开着。

“那怎么办？”

“插瓶子里。”林晚说，“别浪费。”

他点了点头，把那朵花放进旁边的小篮子里。

---

上午，林建国来了。

他一进门就往院子里走，站在花丛前看了好一会儿，脸上带着那种满足的笑。

“养得好。”他说，“比我想的还好。”

林晚站在他身边。

“是爸教得好。”

林建国嘿嘿笑了两声。

“你们用心，花就开得好。”

他蹲下来，开始检查那些月季。看看叶子有没有虫，看看枝条要不要剪，看看土干不干。他做得很仔细，每一株都看一遍。

林晚站在旁边，看着他。

他的头发又白了一些，但精神还好。手指粗糙，但动作很轻，像是怕弄疼那些花。

“爸，”她忽然开口，“累不累？”

林建国头也不回。