母亲跪在那里，看着那个白色的包，看着看着，忽然哭出来。不是大声哭，是那种憋了很久的哭，呜呜的，像风吹过石头缝。

达达把她拉起来。

“走。”

母亲站起来，跟着她走。走几步，回头看一眼。走几步，再看一眼。

那个白色的包越来越小，越来越小，最后变成雪原上的一个小点。

然后什么也看不见了。

那天晚上，他们没生火。

不是不想生，是没东西烧。雪原上没有树，没有草，没有能烧的东西。所有人都挤在一起，用身体取暖。

拉约什抱着露琪卡，露琪卡抱着博罗卡，博罗卡抱着火，火抱着一个更小的孩子。人叠人，肉贴肉，像一堆挤在一起取暖的羊。

但还是很冷。

冷到骨头里，冷到血里，冷到心里。

“奶奶，”露琪卡的声音从人堆里传出来，“讲个故事吧。”

达达坐在最外面，背靠着风。她没说话，沉默了很久。

“讲什么？”

“讲……暖和的地方。”

达达又沉默了一会儿。

然后她开口了。

“很久很久以前，”她说，“有一个地方，一年四季都是暖的。”

“那里有海。海是蓝的，蓝得不像真的。海边有沙子，白的，细的，踩上去软软的，像踩在云上。”

“那里的树，一年到头都是绿的。树上结果子，红的黄的紫的，摘下来就能吃。甜的，酸的，什么味都有。”

“那里的人不用穿这么多衣服。一块布裹着就行。光着脚走路，脚底板不疼，不冷，不硌。”

露琪卡问：“那是什么地方？”

“不知道。”达达说，“我也没去过。听人说的。”

“听谁说的？”

“一个从那边来的人。他说，那边叫海那边。过了海，还有更大的海。再过了那个海，还有更大的。”

“那我们去不去？”

达达没有回答。

风呜呜地吹，把雪吹起来，打在脸上，生疼。

过了很久，她才开口。

“路会告诉我们。”

第二天早上，那个叫火的女孩第一个爬起来。

她站在雪里，看着西边，一动不动。

博罗卡走到她旁边，顺着她的目光看去。什么也没有。只有白，白，白。

“你看什么？”

火没回答。她忽然蹲下去，用手扒雪。

扒开一层，还有一层。扒开一层，还有一层。她的手冻得通红，但她不停。

博罗卡也蹲下去，帮她扒。

其他人围过来，看着她们扒。

扒了很久，扒出一个坑。坑里有什么东西——不是白的，是灰的，黄的，一块一块的。