老瑞克拿起靶场发下来的滑膛手铳，拇指沿着枪管慢慢摸过去。

冰冷，生硬，像握着一截铁棍。

跟他惯用的那把老枪完全没法比。

那把枪他养了六年，汗渍浸进木柄的纹路里，握上去就跟长在手上一样。

不过，用来赢这帮人？

够了。

老瑞克坐在长凳上，余光扫过整个靶场。

后方的休息区吵得像夜市，苦力、水手、退伍兵扎堆挤在一起，手里攥着酒瓶和铜板，冲靶位上的人吹口哨、拍桌子。

这帮人大多是看热闹的。

老瑞克眯起眼睛，从人堆里挑出了十几个跃跃欲试的枪手。

站姿、手型、看靶的方式——内行一眼就能分辨出来。

其中有两个他认识。

矮胖的西恩，码头仓库的夜班守卫，拿手铳的姿势稳当，打固定靶八环起步。

瘦高的布里奇，退役炮兵，手腕力量足，但追靶的时候习惯性甩枪，精度不够。

都是老搭子了，平时一块练枪喝酒，底细摸得一清二楚。

老瑞克把训练弹一颗一颗塞进弹巢，嘴角挂着不紧不慢的笑。

今晚的奖池，非他莫属。

“下一位！”

红发女人站在计分台后喊了一嗓子。

西恩第一个走上去。

休息区立刻炸开锅，几个码头的熟人举着酒瓶替他叫好，拿铜板敲桌面，声音乱糟糟地砸在靶场的铁皮墙壁上。

西恩冲人群抬了抬下巴，接过训练枪，站到射击线后面。

“放靶！”

铁丝轨道上的机械装置咔嗒一响，第一只雄鹰模样的木靶从左侧弹射而出。

靶子不大，比成年人的巴掌宽不了多少，形状窄长，模仿鹰的俯冲姿态。

速度挺快，而且轨迹是弧线，忽高忽低，间距不规则。

要说优势，就是距离不远，八九步的范围。

第一枪。

砰。

命中。

人群叫好。

第二枪，第三枪。

砰，砰。

一中一失。

到第五只靶的时候，木鹰从右侧高处急坠，西恩的枪口追了半拍，铅弹擦着靶子边缘飞过去，木屑都没蹦出来。