“小周啊，好好写。你的路，还长着呢。”

“我会的。”

看着李总编骑车远去的背影，周卿云站在门口，久久没动。

夕阳西下，把他的影子拉得很长。

隔壁的窗户开了。

陈念薇探出头：

“人走了？”

“走了。”

“稿子……通过了？”

“通过了。”

陈念薇笑了。

那笑容很浅，但很真。

“恭喜。”她说。

“谢谢。”

简单的对话，却有种说不出的默契。

陈念薇正要关窗，周卿云忽然叫住她：

“陈老师。”

“嗯？”

“那个电话……我真的可以用吗？”

陈念薇愣了一下，随即点头：

“可以。随时。”

“那……”周卿云顿了顿，“我现在想打个电话，行吗？”

他想给家里打个电话。

告诉母亲，自己的新书又写完了。

告诉满仓叔，酒可以开酿了。

陈念薇看了他几秒，说：

“来吧。”

周卿云锁上院门，走到隔壁。

陈念薇已经等在门口了。

她换了身衣服，白色衬衫外面套了件米色的针织开衫，看起来比白天柔和了许多。

“进来吧，”她说，“电话在书房。”

周卿云第一次进陈念薇家。

和他那栋简朴的小楼不同，陈念薇家布置得很雅致。

实木地板，布艺沙发，墙上挂着水墨画，书架上满满的都是书。

电话放在书房的书桌上，是一部红色的拨盘电话，很新，一看就是刚装不久的。

“打吧，”陈念薇说，“我去给你倒杯水。”

她转身去了厨房。

周卿云拿起听筒，拨了村委会的号码。

漫长的等待音。

终于，通了。