窗外的阳光渐渐移动，从书桌的这一头移到那一头。

墙上的挂钟“嘀嗒嘀嗒”地走着。

远处隐约传来自行车的铃声，还有路过行人的嬉笑声。

但这些声音都渐渐远去了。

周卿云的呼吸越来越平稳，越来越悠长。

他的眼前，开始浮现出画面……

干裂的土地。

蔫巴巴的庄稼。

面黄肌瘦的妻儿。

还有葛全德那双布满老茧、却填不饱一家人肚子的手。

渐渐的，那些画面越来越清晰，越来越生动。

他听到了风声，听到了叹息声，听到了孩子们饥饿的哭声。

他闻到了黄土的味道，汗水的气息，还有绝望与希望交织的复杂情绪。

十分钟。

二十分钟。

当时钟指向下午一点时，周卿云终于睁开了眼睛。

那双眼睛里，已经没有了迷茫，没有了激动，没有了任何杂念。

只有一种深沉的、平静的、如同古井般幽深的光。

他重新拿起笔。

笔尖落在稿纸上，这一次，没有丝毫犹豫。

沙沙的写字声响起，像春蚕食叶，绵绵不绝。

一行行文字从笔尖流淌出来，流畅，自然，充满力量：

“轰轰隆隆的运动开始了，可葛全德却认为这件事和自己没有一点关系。”

“毕竟他家祖祖辈辈都是根红苗正的赤农，再怎么样这场风暴也不会刮到他的身上。”

“可他并不知道的是……”

笔尖在这里顿了一下，然后用力写下：

“风暴虽然没有刮到他的身上，但却刮到了他的钱袋里，米缸中。”