他知道自己选的路是对的，不沉溺于伤痕，不迷恋于批判，而是用文字记录那些在艰难中依然奋力前行的人，记录这个国家最真实的坚韧与希望。

“我要把这篇小说翻译成俄文，”安娜忽然说，“让我爸爸寄给在苏联的亲戚看。让他们知道，中国有这样的故事，这样的人。”

“你会翻译吗？”齐又晴问。

“现在可能还不行，”安娜诚实地说，“但等我中文再好一点，一定可以。”

她看向周卿云，眼神坚定，“所以你要好好教我中文，知道吗？”

周卿云笑了：“好，一定好好教。”

阳光继续西移，图书馆的影子拉得很长。

三个年轻人坐在窗前，一本小说，两本赠书，三颗年轻的心，在这个1987年的秋天，因为文字而靠近。

陆子铭不知何时又回到了图书馆，远远地看着这一幕。

他手里拿着自己刚写的短篇小说开头，看了又看，最后揉成一团，扔进了垃圾桶。

然后他深吸一口气，重新摊开稿纸，写下新的标题。

窗外，梧桐叶又落了几片。

但树还在，根还深，明年春天，又会发出新芽。

就像这个国家，这个时代，这群年轻人。