他顿了顿：

“朕不去查清楚，对不起这个姓，对不起这身龙袍，更对不起——”

他低头看她：

“对不起那些把名字刻在匾上的人。”

芈瑶的眼睛亮了。

“臣妾就知道。”她轻声说，“臣妾就知道，陛下一定会去。”

扶苏笑了。

“你怎么知道？”

芈瑶也笑了：“因为臣妾的陛下，从来不是坐在龙椅上享福的人。”

扶苏抱紧她。

窗外，月亮升起来了。

很圆，很亮。

月光照进来，照在两人身上，照在那些摊开的信上，照在那块“万民伞”的小匾上。

芈瑶突然想起什么，从他怀里坐起来。

“陛下，臣妾还有一件事要说。”

“嗯？”

“月主临死前，说了一句话。”芈瑶的眼神变得认真，“她说，西域那边，有三百个人。不是她的人，是当年始皇帝杀的那些人的后代。她死了，他们就会动。”

扶苏的眸色沉下来。

“她还说，”芈瑶继续说，“北疆也有，南疆也有，咸阳也有。”

扶苏的手，缓缓攥紧。

“咸阳也有。”

他重复这四个字，声音冷得像刀。

“那三十七个人——”

“只是明面上的。”芈瑶接过话，“月主说，她织的这张网，织了四十年。明面上的人，只是网上的线头。真正的网，在水底下。”

扶苏站起来，走到窗前，推开窗。

夜风吹进来，带着草木的清香。

他望着西方。

西边的天，很黑。

可那黑暗后面，有他想知道的一切。

“清辞，”他突然开口，“你说，朕爹当年，到底发现了什么？”

芈瑶走过来，站在他身边。

“臣妾不知道。”她说，“可臣妾知道，能让始皇帝记挂到临终的，一定不是小事。”

扶苏转头看她。

月光照在她脸上，照得那张脸柔和得像一幅画。

“你信朕吗？”

芈瑶笑了：“臣妾不信陛下，信谁？”