沈墨醒了。

他并不知道自己睡了多久。

天上只有一轮惨白的月，像宣纸上不慎晕开的一滴墨，将漫山荒草镀上一层冷霜。

沈墨想动，可身子完全动不了。

身体像被什么东西压住了，沉得很。

肩膀上尤其重，仿佛压着一块冰冷的石头。

沈墨费力偏头，一眼僵住。

一只手搭在他肩上，手指蜷曲，指甲缝里塞满黑泥。

顺着手臂望去，是一张灰白泛青的死人脸，眼皮半睁，嘴唇微张，正对着他。

是个死人。

沈墨闭了闭眼，再睁开。

死人还在，手也还在。

不是在做梦！

沈墨又试着动了动。

这次能动了，只是动作很慢，整个人就像泡在黏稠的浆糊里。

沈墨把那只手从肩上移开，撑着地慢慢坐了起来。

然后沈墨看见了更多的死人。

有的烂得只剩骨架，有的还保持着死前扭曲的姿势。

沈墨就躺在这堆尸体中间，身上那件长衫早已看不出原来的颜色，全是干涸的血迹，黑褐色的，像泼洒的墨。

胸口有一道伤口，从左肩拉到右腹，皮肉翻着，但没有一滴血。

沈墨伸手摸了摸那道伤口。

不疼。

又摸了摸自己的脸。

凉的，硬的。

全身上下每一个关节都像生了锈，需要用力才能弯曲。

沈墨想起很多事。

想起自己穿越而来，在这个叫“大周”的朝代，做了十八年礼部侍郎家的病弱公子。