叫的是“沈最”。

沈最闭上眼。

他想起小五那张脸，想起小五笑起来的样子，想起小五递过来的那块灵薯。那块灵薯其实烤得有点糊，但那是他这辈子吃过最甜的东西。

然后他睁开眼。

“你不是小五。”他说。

声音很平静。

“小五不会叫我沈最。从来不会。”

眼前的小五愣了一下。

那张冷漠的脸上，有一瞬间的茫然——像是被什么东西刺了一下。然后那张脸开始扭曲，像水面被投入一颗石子。

“直面内心，照见虚妄。”

一个宏大而漠然的声音在识海中回荡。

沈最站在原地，看着眼前的小五一点一点消散。胸口还残留着那一瞬间的刺痛。但心底那道旧伤，却莫名地痊愈了。

——

还没等他细想，眼前的空气忽然颤动了一下。

再睁眼，他站在那间熟悉得不能再熟悉的屋子里。

土坯房，低矮的屋顶，墙角堆着干柴。空气里弥漫着浓浓的草药味，苦涩、呛人，和他记忆中的一模一样。

隔壁传来接连不断的咳嗽声。

父亲沈大山似乎要把肺都要咳出来了。每一声咳嗽都像钝刀子割肉，一下一下地，割在沈最心上。咳嗽的间歇，是粗重的喘息——像破风箱的嘶吼，每一声都让人觉得，下一声可能就接不上了。

沈最的手攥紧了。