这种死寂，比任何欢呼都恐怖一万倍。

因为这意味着。

台上那个人已经把所有人的灵魂都摁住了。

舞台上。

苏晨的右手再次爆发。

一段长达二十秒的绞弦。

琵琶弦在他指尖下发出尖锐的嘶叫，那是困兽之斗，那是最后的冲锋，那是明知必死却依然往前冲的决绝。

李伯龙站在评委席后面，手里的保温杯盖子不知道什么时候掉了。

枸杞水洒了一桌子，他浑然不知。

他活了七十多年，见过无数民乐演奏，但从来没有一首曲子，让他从头到尾浑身发麻。

那种速度，那种力度，那种精准度，不是天赋能解释的。

曲子进入了最后的段落。

战鼓远去，厮杀声渐息。

苏晨的手指速度骤然放缓，一段极度悲凉的慢板铺展开来。

那是战争结束之后的荒野。

尸横遍地，残阳如血。

琵琶的泛音一个接一个地飘出来，空灵，哀婉，带着一种穿透千年的苍凉。

台下。

那个捂着嘴的小姑娘已经哭得肩膀一耸一耸。

灯牌大哥使劲抹了一把脸，把那点不争气的湿意擦掉。

全场依旧没有一个人说话。

连呼吸声都压到了最低。

最后一个音。

苏晨的右手轻轻拂过四根弦。

一个绵长的泛音，从琵琶的共鸣箱中升起来，飘向演播厅的穹顶。

越飘越远，越飘越淡……

直到彻底消失在空气中。

苏晨睁开了眼。

他的额头上布满了细密的汗珠，连帽衫的后背已经湿透了一大片。

但他的手很稳。

从第一个音到最后一个音，一直很稳。

演播厅里，安静得甚至能听到旁边的呼吸声，以及自己的心跳声。