他甚至懒得去反驳这种苍白的诡辩。他只是缓慢地、充满仪式感地拔出了腰间那把韦伯利转轮手枪。

咔嚓。

他打开转轮，在雨中一颗一颗地检查着黄铜子弹。那清脆的金属撞击声在雨夜中格外清晰，每一下都像是敲在科诺普卡的心脏瓣膜上。

“麦克塔维什中士。”

“在，长官。”

在那辆“凡尔登”号坦克的阴影里，那个满脸杀气的苏格兰人走了出来。他手里没有拿枪，而是提着一把刚刚从坦克侧面解下来的、边缘磨得锋利的工兵铲。

“这附近土质怎么样？”

“很软，长官。”麦克塔维什用靴子碾了碾脚下的烂泥，“毕竟下了这么大的雨，像是烂掉的布丁一样。”

“很好。”

亚瑟满意地点了点头，“啪”地一声合上转轮，将手枪插回枪套。

然后，他从麦克塔维什手里接过那把沉重的工兵铲。

哐当！

铲子被扔到了科诺普卡的面前，溅起的泥水再次糊了他一脸。

“日内瓦公约确实规定要善待俘虏。”

亚瑟居高临下地看着他，嘴角勾起一抹没有温度的弧度，“但它没规定，我不能让俘虏进行一点有益身心健康的体育锻炼。”

他伸出一根手指，指了指脚下那片混合着血水和污泥的土地。

“挖。”

“什……什么？”科诺普卡愣住了，大脑一片空白，但他很快就意识到了将要发生什么，那是他之气对待战俘的手段之一。

“我说，挖。”

亚瑟的眼神刺得科诺普卡浑身一颤，“给你十分钟。给自己挖个坑。如果挖得够深、够方正，也许我会考虑让你多活一会儿。”

周围的英军士兵们沉默地围成了一个圈。没有人说话，没有人起哄。他们只是静静地看着，手中的枪栓早已拉开。

这种无声比喧嚣的怒骂更让人胆寒。

“你……你是魔鬼！你是魔鬼！”科诺普卡崩溃地大喊，眼泪鼻涕混在一起流了下来。

“不，上尉。”

亚瑟摇了摇头。他指了指身后那几辆还在喷吐着黑烟的B1坦克，以及那些从坦克上跳下来、满脸仇恨的英法士兵。

“我们是凡人。是有血有肉、会流血也会复仇的凡人。”

他的声音突然低沉下来，带着一种来自地狱的寒意：

“真正的魔鬼在那堵墙根下躺着呢。现在，我们要送你去见他们，让你去跟他们解释什么是‘执行命令’。”

……

十分钟。

在RTS系统的计时器里，这是一个很精确的时间段。但对于弗里茨·科诺普卡来说，这是他生命中最漫长的一个世纪。

那个坑并没有挖完。

或许是因为恐惧抽走了他所有的力气，或许是因为那把工兵铲对他那双养尊处优的手来说太沉重。当他挖到一个浅浅的、刚够埋下半个身子的泥坑时，他的心理防线彻底断裂了。

“啊啊啊啊！”

他发出一声绝望的嚎叫，突然举起手中的工兵铲，不是去挖土，而是疯狂地冲向离他最近的一名诺福克团士兵，试图做最后的困兽之斗。