亚瑟循声望去。

在堆满空酒桶的角落里，坐着一名身材魁梧的苏格兰人。他满脸油污，那双灰蓝色的眼睛里布满了红血丝。他手里拿着一把恩菲尔德步枪，正在用一块脏兮兮的油布机械地擦拭着枪栓。

麦克塔维什中士。这个排的实际指挥者，一个从一战索姆河泥潭里爬出来的老兵油子。

“很遗憾通知您，您的下午茶时间被取消了。”中士头也没抬，继续擦拭着武器，语气尖酸刻薄，“因为杰瑞（Jerry，德军蔑称）的坦克履带正在压过您的玫瑰花坛。”

轰隆——

似乎正印证他的这句话，头顶的震动变得更加剧烈，天花板上的灰尘簌簌落下，洒在亚瑟那件昂贵的制服上。

那声音亚瑟太熟悉了。那是迈巴赫HL120TRM引擎特有的怠速轰鸣声，沉重、压抑，像是一把锤子敲打着每个人的心脏。

紧接着，那个声音戛然而止。引擎熄火了。

世界陷入了死一般的寂静，这种寂静比轰鸣更让人毛骨悚然。

亚瑟支撑着身体，艰难地坐直。昂贵的定制马靴踩在满是积水的地下室地板上，发出“吧唧”一声脆响。

地下室里除了中士，还有四名士兵。他们靠墙坐着，脸上写满了绝望和焦躁。

当亚瑟看向他们时，没有人起立敬礼，甚至没有人正眼看他。他们正在整理行装——扣好弹药袋，系紧绑腿，检查水壶。

这是一种无声的信号。

在等级森严的英军中，他们不会像俄国人那样直接把政委绑了，也不会像美国人那样直接顶撞长官。他们会做另一件事：无视。

既然这位贵族长官只会喝酒和发抖，那就在撤退的时候“不小心”把他遗忘在这里。

“情况……”亚瑟开口了，发现声音有些嘶哑，于是他立刻清了清嗓子，试图找回那口属于上流社会的、傲慢的伦敦腔，“外面什么情况？”

“阿兹海布鲁克完了。我们和团部失联了。”

麦克塔维什中士站起身，背起行囊，动作利落得像是在甩掉一个包袱。他看着亚瑟，眼神像是在看死人。

“刚才那个引擎声停了。那是三号突击炮的声音，就在门口。德国人正在停车休整或者搜索这片区域。”

中士走到通往地面的厚重木门前，透过缝隙听了听，然后转过身，对着那几名士兵挥了挥手。

“趁现在，引擎停了，他们的步兵肯定在忙着安顿或者找酒喝。我们从侧面的通风口冲出去，穿过巷子还能活。”

“那……那个花瓶怎么办？”一名年轻的二等兵杰金斯小声问道，手指颤抖地指了指还“瘫”在沙发上的亚瑟。

“留他在这一醉方休吧。”麦克塔维什冷冷地说道，手已经放在了门栓上，“带着他，我们谁也走不掉。天佑国王，也保佑斯特林家族。我们走。”

被抛弃了。赤裸裸的、毫不掩饰的抛弃。

亚瑟坐在沙发上，心脏狂跳。作为一个来自2024年的灵魂，他本能地想要愤怒，想要大喊大叫。但理智瞬间压倒了情绪。

这群士兵的判断基于经验，但他们的经验在此时却是致命的。

因为他们不知道门外到底有什么。

就在那个二等兵杰金斯急不可耐地冲向那扇通往庭院的厚重木门，手已经摸到门栓的瞬间——

亚瑟感到一阵强烈的眩晕。

并没有什么充满科技感的“叮”的一声，也没有冰冷的机械女声。就像是有人在他脑海中撕开了一层磨砂玻璃。

原本昏暗的地下室墙壁、头顶厚实的橡木地板和砖石结构，在他的视网膜上逐渐变得半透明化，变成了由灰色线条构成的立体模型。

视线穿透了天花板，穿透了砖墙，直达地面。

亚瑟的瞳孔猛地收缩。