如果他是一柄剑，被困在剑冢里，等了不知道多少年。

他等一个人来。

那个人来了，他要怎么知道，那个人就是他要等的？

看他会不会管理宗门？

不是。

看他剑法好不好？

也不完全是。

看他会不会说“资质尚可”？更不是。

他看着那些进进出出禀报的人，看着那些低着头不敢看他的下属，看着这座金碧辉煌的大殿。

这些东西，都是掌门的东西，不是他的。

那什么是他的？

是他的剑。

不管他是谁，不管他在什么地方，不管他是什么身份。

他的剑，是他的。

他从座位上站起来。

旁边的人吓了一跳：“掌门？您——”

李寒风没有理他。

他往外走，步子不快不慢，和他平时走路一样。

穿过大殿，穿过回廊，穿过那些低着头不敢看他的下属。

走到院子里。

院子里有一棵树，很大，枝叶遮住了半边天。