他站在一条街上，阳光照着他，暖洋洋的，晒得他后背发烫。

街两边是卖东西的摊子，包子铺冒着热气，蒸笼盖一开一合，白雾涌出来，裹着肉香。

布庄挂着五颜六色的布匹，风一吹，布匹像旗子一样飘。

茶馆里有人在说书，醒木啪地一拍，满堂喝彩。

来来往往的人从他身边走过，有的看他一眼，有的不看他，有的撞他一下肩膀，嘟囔一句“让让”。

他站在那里，脸上还有没干的泪痕。

他抬起手擦了擦，又流下来了。

他不想哭，可眼泪止不住。

那些人从他身边走过，看着他哭，有的露出嫌弃的表情，有的加快脚步绕开，有的小声嘀咕。

他听到那些嘀咕了。

“这谁家的孩子？怎么在这儿哭？”

“不知道，别管闲事。”

“哭成这样，家里人死了吧？”

“死了就死了，别挡道。”

他攥紧了拳头。指甲掐进掌心，疼，但他没有松开。

他想说，你们知道什么？

你们知道他们是怎么死的吗？

你们知道他们多惨的吗？

可他什么都没说。他只是站在那里，让那些眼泪流。

然后他听到了一段对话。

“听说了吗？那几个终于死了。”

那个声音是从街边的茶摊传来的，沙哑，带着一种懒洋洋的满足。

“听说了。死得好。”