他走到土擂台前，停下脚步，抬起头，目光平静地望向台上脸色微变、但很快又强作镇定的王癞子。

“你要打擂台？”聂虎问，语气平淡得就像在问“今天天气如何”。

王癞子被他这平静的态度弄得一愣，心中莫名有些发虚，但随即恼羞成怒，强笑道：“不错！聂郎中，敢不敢上台，接我三招？”

聂虎没有立刻回答，他的目光，缓缓扫过那简陋的土台，扫过台上那几面滑稽的小旗，扫过王癞子身后那几个跃跃欲试的泼皮，最后，又扫过台下脸色各异的村民，扫过满脸担忧的孙伯年（老人不知何时也闻讯赶来了），扫过紧张得快要晕过去的林秀秀一家。

然后，他收回目光，重新落在王癞子脸上，缓缓点了点头。

“好。”

只有一个字。

平静，却仿佛带着千钧之力。

他不再多言，迈步，走向那土擂台的边缘。那里没有台阶，只有用冻土和碎石随意堆砌的、陡峭的斜坡。

聂虎伸出手，搭在冰冷的、凹凸不平的土石边缘，手臂微微用力。

动作并不快，甚至有些迟缓，仿佛每一个动作，都牵扯着体内的伤痛。

但他稳稳地，一步一步地，登上了那座简陋的、却仿佛承载了无数目光和暗流的——

土擂台。

寒风，卷起台上的尘土和冰晶。

擂台之上，两人相对而立。

一边是锦衣华服、神色嚣张、眼神阴鸷的王癞子。

一边是衣衫朴素、脸色苍白、却眼神沉静如深潭的聂虎。

土擂台，无声矗立。

一场关乎名誉、去留、以及更深层东西的较量，即将在这漫天寒意中，拉开序幕。