周慧芳看着那张纸片。

“那笔钱，”她说，“会一直转下去。”

赵鑫站起来。

他看着凤凰木枝头那几个绿豆大的芽点。

很小。

硬。

像还没学会说话的孩子，第一次开口前的沉默。

“走吧，”他说，“开工了。”

十一个人站起来。

朝各自的片场、录音棚、办公室走去。

走了几步，谭咏麟忽然回头。

“威叔，那棵树什么时候再开花？”

威叔蹲在石板旁边，把那十一样东西一件一件收起来，装进一个木盒里。

“明年五月。”

他把木盒盖上，抱在怀里。

“明年五月，肯定开。”

谭咏麟点点头，转身走了。

威叔抱着那个木盒，站起来。

他看着凤凰木光秃秃的枝头。

那几个绿豆大的芽点，在晨光里泛着淡淡的绿。

很小。

但它们在长。

就像那十一个记性，在那个木盒里。

就像那三颗糖，在那个铁盒里。

就像那两千四百封信，在那个纸箱里。

就像那架钢琴，在那间蓝屋里。

等着，等明年五月。

等花开，等人来，等那声叫。

那声叫绵长温柔，会被天下有情众生听见。