“没有我的命令，谁要是敢露头，老子毙了他。”

“记住，要把蒙城变成一个口袋，一个只要伸进来手，就得剁掉的口袋。

”

“是！”

一营长敬了个礼，转身钻进雨幕。

工兵铲挖掘泥土的声音，被大雨声掩盖。

111师的工兵不是吃干饭的。

他们没修那种死板的一线战壕，而是挖出了一个个相互连接的“蜘蛛网”。

交通壕连着防炮洞，防炮洞连着暗堡。

特别是东门外的阵地，那是在麦田里硬生生刨出来的死亡迷宫。

......

第二天，下午三时。

雨停了。

太阳没出来，天还是阴沉沉的，像一口扣在头顶的大黑锅。

空气里弥漫着湿土和青麦的味道。

蒙城北面的公路上，一支队伍正在缓缓通过。

那是从怀远方向撤下来的第七军一部。

衣服褴褛，很多人连鞋都跑丢了，脚上缠着烂布条，枪管里塞着红缨子。

他们看着路边那些蹲在半履带装甲车上，抽着香烟、擦拭着MG42机枪的111师士兵，眼神里全是不可思议。

“乖乖，这是哪路神仙？”

一个背着两支老套筒的桂军老兵，瞪大了眼睛。

“看看人家那车，那是铁打的吧？还有那炮，管子比俺大腿都粗。”

111师的士兵没说话，只是默默地把手里的罐头和香烟扔给撤退的友军。

路，让开了。

当第七军的最后一名伤兵走过浮桥，蒙城北岸，彻底空了。

不，没空。

远处，涡河北岸的地平线上，出现了一排黑点。

那是马。

鬼子第十三师团属搜索骑兵中队。

一百五十多匹东洋大马，踩着泥泞，喷着响鼻，马背上的鬼子背着四四式骑枪，手里提着雪亮的马刀。