一只白皙的手按下了遥控器的关机键。

他盯着黑掉的屏幕，独眼微微眯起，嘴角浮起冷笑。

“解散？”

“你也配解散它？斯塔克。”

“那个名字是我起的。那个团队是我组建的。当你在马里布的豪宅里玩模特的时候，是我在拟定名单。当你在山洞里敲打废铁的时候，是我在规划未来。”

“你不过是个被我选中的一个自以为是工具人！”

弗瑞站起身，走到酒柜旁，给自己倒了一杯威士忌。

“是我把你们这群怪胎从世界各地一个个揪出来的。是我给了你们一个家，一个目的。”

“你没有权利解散它。”

他仰头将烈酒一饮而尽。

“既然你不当复仇者……”

弗瑞转过身，冷眼看着房间角落里那个被反铐在跪在上的男人。

“……那我就是最后的复仇者。”

“精彩的独白，真的。如果这有点爆米花和可乐，我愿意给你付电影票钱。”

约翰加勒特双手被反铐，脸上有几处淤青。但这并没有影响这位神盾局8级特工，或者说是九头蛇高级头目那处变不惊的态度。

加勒特仔细打量着眼前这个陌生的白人男子，他受过反审讯训练，却也无法理解现在的状况。

就在刚才，这个白人老头用尼克·弗瑞特有的口吻羞辱了他半个小时。

“虽然我不知道你是从哪儿冒出来的，伙计。”他咧嘴一笑，露出一口沾着血丝的牙齿，“但你这说话的调调……真像我以前的一个老朋友。甚至连那种让人想在他脸上吐一口唾沫的自以为是都学到了精髓。”

“你以为我是模仿者？”弗瑞转过身，走到加勒特面前，居高临下地看着他。

“不然呢？”加勒特耸了耸肩，“那家伙是个尼格，而不是一个红脖子。”

“……你只是个有着身份认知障碍的美国精神病人。”