春天来了，雪化了。光地又露出来了。那些花还在开着，那些灯还在亮着。比从前更亮，比从前更暖。

有一年春天，光地里来了一个画家。他背着画板，带着颜料，在光地里坐了一整天。他画那些灯，画那些花，画那些石头，画那些纸船，画那些糖，画那些叶子，画那些羽毛。他画得很认真，一笔一笔，慢慢画。画到天黑，还没画完。第二天又来了。第三天又来了。画了整整一个星期。

画完了。他站在光地里，看着那幅画。画上有灯，有花，有石头，有纸船，有糖，有叶子，有羽毛。还有那些看不见的东西——那些风，那些光，那些暖。他画不出来，但他知道它们在。

他把那幅画留在光地里，放在那盏最小的灯旁边。然后他走了。他没有留下名字。那幅画，在灯旁边放着。风吹过来，画不动。雨落下来，画不湿。太阳晒着，画不褪色。它就在那里，和那些石头，那些纸船，那些糖，那些叶子，那些羽毛在一起。都亮着，都暖着。

后来有人看见了那幅画，想把它拿走。拿不动。画像是长在地上一样，怎么都拿不起来。那个人试了很久，放弃了。他把手收回去，在旁边放了一块石头。

很多年以后，那幅画还在。画上的颜色还是那么鲜艳，那些灯还是那么亮，那些花还是那么开。它静静地躺在那里，和那些灯一起，亮着。没有人知道那个画家是谁。但他画的那幅画，还在。就够了。

光地还在。那些灯还在亮着。那些花还在开着。来的人，还在来。放东西的人，还在放。石头，纸船，糖，叶子，羽毛，画，什么都有。都在亮着，都在暖着。

有一天，来了一个孩子。很小的孩子，刚会走路，摇摇晃晃的。他是跟着一只蝴蝶跑进来的。蝴蝶飞进去了，他也跟进去了。他在草丛里钻来钻去，蝴蝶不见了。他站在那里，四处看。到处都是花，比他还要高。他有点害怕，想哭。忽然，他看见了一点光。很微弱，像萤火虫。他走过去。又看见了一点光。又走过去。又看见了一点。他跟着那些光，一步一步，往前走。走了很久。走到光地最中间。