王墨沉默了片刻，道：“很多。”

“多到数不清？”

“多到数不清。”

吕良没有再问。

他望着那些月光下的山影，望着那些消失在暮色中的远方，心中忽然有一种很踏实的感觉。

他不是一个人在走。

这条路，有很多人走过。

那些走在他前面的人，留下了灯。

那些走在他后面的人，会看见他留下的灯。

一代一代，一个接一个。

一直走下去。

那天晚上，他们在山顶扎营。

篝火燃起来，驱散了夜晚的寒意。吕良坐在篝火旁，望着跳动的火焰，手里捧着那本从书肆里得来的书。

他没有翻开。

只是捧着。

感受着那本书的质感，感受着那些被无数人翻阅过的痕迹，感受着那个走了一辈子路的人，留下的东西。

王墨坐在他对面，也望着篝火，一言不发。

过了很久，吕良忽然翻开书。

第一页，只有一行字——

“路，是人走出来的。”

他继续往下翻。

第二页，第三页，第四页……

每一页，都是一段路。

那个人，走过高山，走过大河，走过荒漠，走过雪原。他见过很多人，救过很多人，也救不了很多人。他笑过，哭过，痛过，也爱过。

他走了一辈子。

最后，他停下来，写下了这本书。

写给后来的人。

吕良翻到最后一页。

那一页上，只有一行字——

“后来者，你若看到这里，说明你已经走了很远。”

“接下来的路，只能靠你自己了。”

“但记住——”

“你不是一个人。”

“那些走在你前面的人，一直在看着你。”

吕良合上书，抬起头，望着头顶的星空。

星星很多，很亮。

他不知道哪些是那些走在他前面的人留下的灯。

但他知道，他们都在。