王墨没有说话，只是看着他。

“它不叫了。”吕良继续道，“但它还在。”

“在哪儿？”

吕良望向北方，望着那片被夕阳染成金黄色的平原。

“那边。”他道，“很远。但还在。”

王墨沉默片刻，道：“那就等它再叫。”

吕良点点头，又咬了一口干粮。

两人不再说话，只是静静地坐着，看着夕阳一点点沉入地平线，看着天边的晚霞从金黄变成橘红，从橘红变成暗紫，最后彻底沉入夜色。

陈舟从村里回来，说借到了住处。三人跟着他进村，在一户人家安顿下来。

夜里，吕良躺在炕上，久久没有睡意。

他闭着眼，意识却始终保持着那种“听”的状态。

听窗外的风声，听远处偶尔传来的狗吠，听隔壁屋里陈舟翻身时轻微的响动，听王墨均匀的呼吸声。

还听那个东西。

它确实不叫了。但它还在。如同一盏油尽灯枯前最后一丝微光，微弱得几乎不存在，却依然倔强地亮着。

吕良不知道那是什么。但他知道，总有一天，他会走到那里，看见那盏灯。

然后，它会告诉他什么。

他这样想着，渐渐沉入梦乡。

次日一早，三人继续上路。

马车驶出村子，重新踏上那条笔直的土路。平原上的晨风带着泥土和青草的气息，吹在脸上凉丝丝的，很舒服。

陈舟坐在车厢门口，忽然道：“吕良。”

“嗯？”

“我想了一夜，”陈舟的声音有些犹豫，“那枚玉简……我打算带它回师门旧址。”

吕良转过头，看向他。