正午。

赵青柠从宿舍楼出来，被阳光刺得眯起眼睛。

然后她停住了。

不是阳光太强。

是颜色不对。

她抬头。

太阳悬挂在天穹正中央，不是平日的金白色，不是黄昏的橘红色。

是一种她从未见过的、像被稀释的血液浸泡过后的暗红。

它还在发光。

可是那光没有温度。

像镜面反射的、从遥远不可知处借来的、虚假的温暖。

她低头看自己的影子。

影子还在。

可是边缘模糊了。

不是普通阳光照射下那种边界分明的轮廓，是晕开的、流淌的、像用湿毛笔在宣纸上画出的墨迹。

她环顾四周。

梧桐树的影子，路灯杆的影子，远处教学楼尖顶的影子——

全部边缘模糊。

像一千幅尚未干透的水彩画，被同一场看不见的雨水淋湿。

有人尖叫。

声音从东区宿舍方向传来，尖锐，短促，像被掐断的琴弦。

然后是第二声，第三声。

越来越多的尖叫声汇聚成喧嚣的海潮。

赵青柠没有跑。

她只是转身，一步一步走向文科楼。

她的步伐很稳。

比她自己预想的更稳。

沿途，她看见了那些镜面。

宿舍楼入口的穿衣镜。

食堂外墙的装饰玻璃。

宣传栏的亚克力板。

教学楼门厅的不锈钢立柱。

所有反光的表面，都在渗出细密的水珠。

不是凝结。

是渗出。

像皮肤在高温天气里泌出汗液，像伤口在愈合前渗出组织液，像二十三年来从未停止哭泣的眼睛——

液体从镜面深处缓慢涌出，聚成水珠，然后沿着玻璃表面向下滑落。

赵青柠伸出一根手指，在最近的那面镜子上轻轻一抹。

指尖沾上薄薄一层透明黏液。

她凑近鼻端。

没有气味。