寨门在内外夹击下很快被打开。更多的蒙古士兵如同潮水般涌了进来。抵抗迅速瓦解，变成了零星的、绝望的搏斗和一边倒的屠杀。

火光映照着扭曲的面孔，惨叫声、兵刃碰撞声、房屋燃烧的噼啪声混杂在一起，构成一幅地狱般的景象。

阿塔尔站在一片混乱中，微微喘息着。他手上的血迹尚未干涸，弯刀还在滴着血。他做到了一个战士该做的一切，冷静，高效，致命。

但不知为何，那个保加尔老妇人惊恐瘫软的身影，却比眼前这血腥的战场，更清晰地烙印在他的脑海里。

他抬起头，望向寨子深处。火光无法照亮的阴影里，不知道还隐藏着多少像老妇人一样，在恐惧中瑟瑟发抖的生命。

围墙已被攻破，但某些东西，似乎也随着这木栅的倒塌，在他心中裂开了一道缝隙。

第十二章余烬低语

寨子里的抵抗之火彻底熄灭了，只余下真正的火焰还在贪婪地舔舐着木屋的残骸，将漆黑的天空映成一片不祥的暗红。空气中弥漫着浓烈的、令人作呕的混合气味——烧焦的木料、皮革、血肉，以及某种更深沉的、属于绝望的味道。

战斗的喧嚣已然沉寂，取而代之的是胜利者的呼喝、战利品的清点声，以及伤者压抑的呻吟和濒死者无意识的呓语。蒙古士兵们的身影在跳动的火光中晃动，如同穿梭在炼狱中的鬼魅。

阿塔尔靠在一段被熏黑的、尚算完整的寨墙边，慢慢地擦拭着他的弯刀。刀身上的血迹已经凝固，变成暗红色的粘稠污渍，需要用力才能刮掉。他的动作机械而缓慢，目光有些空洞地落在身前不远处一具保加尔士兵的尸体上。那是个壮硕的汉子，怒目圆睁，胸口有一个狰狞的伤口。

他没有去看那个方向，但脑海里却不断回放着那个瘫软在地的老妇人的身影，以及自己用刀背格开同伴攻击时，那年轻斥候错愕的眼神。一种陌生的、沉重的疲惫感浸透了他的四肢百骸，比连续行军三天三夜还要累。

“干得不错，阿塔尔。”诺海百夫长走了过来，他的皮甲上溅满了深色的斑点，声音带着激战后的沙哑，“你们小队第一个突进来，扰乱了他们后方，功劳不小。”