伊堂站在林枫的侧后方，听着那些刺耳的德语，气得浑身发抖。

他左手死死扣着腰间的枪套边缘。

伊堂终于忍不住了。

他压低嗓音，几乎是咬着后槽牙凑近了半步。

“阁下。”

“第45步兵师那边一直没有动静，战报全是其他防线的捷报。”

“我们真就在这干坐着？那个赌局……”

林枫眼皮都没抬一下，只是从容不迫地翻过了膝盖上报纸的下一页。

“急什么。”

他抬起手，用小指轻轻掸了掸雪茄前端那截灰白的烟灰。

“让子弹再飞一会儿。”

他比任何人都清楚，布列斯特要塞，在真实的历史轨迹中，是一块何等绝望的极硬骨头！

第45师纯步兵填线，没有重炮轰击，没有装甲掩护，直接往红砖堡垒上撞。

这不叫进攻，这叫纯粹的送死！

求援电报马上就会砸在这个指挥部的木桌上。

这个时候出去对线毫无意义，只需等那记重响。

林枫合上报纸，随手扔在脚边的弹药箱上。

下午三点。

帐篷外的阳光被厚重的乌云彻底遮蔽。

古德里安正用指挥棒点着明斯克的外围防线，布置接下来的钳形攻势。

“听着！让第17装甲师立刻从北翼包抄，切断……”

“报……报告！”

门帘被猛地撞开。

一名浑身是泥的通讯兵踉跄着扑进了帐篷。

由于冲得太猛，军靴绊在门槛上，整个人重重摔在泥地上。

通讯兵顾不上擦脸上的泥水，连滚带爬地站起来。

他手里死死捏着一张电报纸。

纸张已经被冷汗浸透。

“将军！第45步兵师，布劳尔将军的十万火急电报！”

通讯兵喉结剧烈滚动，发音都在打飘。