这个问题一出。

喧闹的签售区，渐渐安静了下来。

周围的读者，甚至正在搬书的王浩和李默，都停下了手中的动作，看向这边。

陆行舟放下了手中的笔。

沉默了几秒钟。

然后，缓缓开口：

“这位读者，能先把书给我吗？”

林墨一愣，下意识地把书递了过去。

陆行舟翻开扉页，提笔签上大名。

写完之后。

他把书递还给林墨，平静地说道：

“我承认，优秀的作品确实会伴随着名利。”

“我也曾为了让家人过上更好的生活而踏上这条道路。”

“但我想……这些都不是写作的最终目的。”

全场所有人的目光都聚焦在陆行舟身上。

这位少年语气平静，但讲出的每一句话都格外吸引人。

“你在深夜敲下文字，看着你笔下的人物逐渐生动，甚至因为某个情节而潸然泪下……”

“那一刻，你是不是快乐的？”

“你是不是觉得……找到了真正的自己？”

林墨怔住了，似乎陷入了回忆，然后点了点头：“是！”

“这就是意义。”

陆行舟继续说道：

“写作，让我们在文字中，看见自我，表达自我。”

“它是我们在庸碌生活中的避难所，是我们对抗灵魂孤独的武器。”

“至于成名……”

他指了指林墨手中的书，嘴角勾起一抹鼓励的微笑：

“那只是附加，不是目的。”