全息投影的光栅在空气中发出轻微的电流嗡鸣。

李昂坐在指挥席上，视线聚焦在那幅正在崩解的三维画面上。

画面中央，那座曾耸立于巴巴鲁斯毒云之巅的黑色巨塔，此刻正如同被强酸腐蚀的尸骸，迅速瓦解为数以亿计的幽绿色数据。

画面消失前的最后一帧残像，定格在了一幕令人窒息的场景上：

莫塔里安，这位面色苍白的死亡之主，正单膝跪在金色的帝皇面前。

他的头颅深深垂下，下颚几乎抵住了胸甲，但那条脊椎却绷得像是一根即将断裂的钢缆——那不是臣服者该有的恭顺，而是一把被迫弯曲、随时准备反噬主人的生锈镰刀。

那双深陷眼窝的眸子里，找不到一丝归乡的喜悦。

那里只有淤血般化不开的屈辱、怨毒，以及一种信仰崩塌后的死寂。

“一个……带着裂痕的结局。”

李昂的手指有节奏地敲击着合金扶手，发出冷硬的撞击声。

“但这才是战锤。”

在这个充斥着战火与背叛的黑暗千年，不存在童话式的完美谢幕。

只有两害相权取其轻的冷酷计算。莫塔里安此刻或许满腔怨恨，但他已然是帝国的“死亡之主”，是人类手中最坚韧的盾牌，而不是那个未来在纳垢花园中流淌着脓水的恶魔王子。

只要这把武器还能杀人，这就足够了。

视网膜上，猩红色的系统结算数据流瀑布般刷过。

1.

2.

3.

李昂深吸了一口气，感受着帝国武库再次扩容带来的充实感。