有点跑调，嗓音有点尖锐，没有达到唱歌要命的地步，亦不远矣。

四楼，410。

门虚掩着。

司齐抬手敲门。

“谁啊？进！”里面传来莫言洪亮的声音。

推门进去。

不到二十平米的房间，摆着两架铁架床，靠窗那张床上，莫言正盘腿坐着，手里拿着本《百年孤独》，看到他，眼睛一亮：