匹兹堡，罗莎的公寓。

窗帘被拉得严严实实的，将正午的阳光隔绝在外。

昏暗的房间里弥漫着浓烈的烟草气息。

巴尼·罗斯在狭窄的客厅里来回踱步。

每走几步，他就会停下来，看向坐在沙发上的弗兰克。

弗兰克·科瓦尔斯基手里捏着那个熄灭的烟斗，一言不发。

“弗兰克。”