他将手指贴在半空中某个不可见的位置。

那是一个大夫给人探脉的手势。

探脉的手指停在半空。

足足五秒。

江辞的手指慢慢滑落。

他没有歇斯底里。面部表情没有任何剧烈的波动。

他只是机械地挪动膝盖，往前爬了半步。左手再次伸出。探脉。

滑落。

再爬。再探。再滑落。

连续三次。

遍地饿殍。十室九空。

江辞停止动作。

他瘫坐在地上。

他缓缓抬起头，目光穿透紫檀木长桌，穿透柳闻望，穿透那扇朱红色的大门。

那双眼睛里，所有的情绪全被抽干了。

没有救世的豪情，没有悲天悯人的痛哭。

只有麻木被现实撕碎后，那种深不见底的悲凉与虚无。

他只是一个医者，或者一个末路将领。

但他救不了任何一个人，也救不了这个烂透了的世道。

气数已尽。

这天下，已是一具发臭的尸体。

正厅里陷入死一般的寂静。

制片人长长吐出一口气，这才发现自己刚才一直屏住呼吸。

编剧拿着笔的手僵在半空，笔记本上一个字没写。

柳闻望坐在太师椅上，干瘪的双手抓着扶手。

他看到了。

他真真切切地看到了崇祯十五年的那场浩劫。

不需要千军万马，不需要血流成河。

只靠一点砖缝里的泥土和一个探脉的手势，江辞把那个时代最绝望的死相，活生生地摆在他面前。

那是大厦将倾时无人能逃的绝望。

随着江辞眼底的虚无收敛。

他双手撑着膝盖，干脆利落站起身。

拍了拍膝盖上的灰尘，顺手从口袋里掏出一张纸巾，把刚才含在嘴里的泥渣吐出来。

一秒出戏。