陈三吼完那句“我叫陈三”后，胸膛剧烈起伏了几下，

那种随时准备咬人的野狗姿态消失了。

他孤零零地站在舞台中央，怀里紧紧勒着那个镀金奖杯。

聚光灯打在他脸上，

他低下头，看了看手里的奖杯。

“嘿……”

陈三平静笑了一下。

像是在路边蹲了一宿，终于等到天亮的那种平静。

“这奖杯挺轻的。”

他伸出一根手指，轻轻敲了敲杯身，“咔哒”一声脆响。

“但这身衣服挺重的。”

陈三抬起头，目光没有看台下虚构的观众，而是直勾勾地盯着银幕前的每一个人。

“张制片扒我衣服那天，风挺大的。”

他吸了吸鼻子，那股寒意还钻在骨头缝里。

“那种冷啊，不是冻皮肉，是冻人心。冻得你觉得自己不是个人，就是块没人要的烂肉，随便是谁都能上来踩两脚。”

影厅里，那个刚才还在狂笑的精神小伙，此刻用力攥着手里的空桶，指节都捏白了。

“但我得谢谢他们。”

陈三的声音不疾不徐，带着一种近乎偏执的认真。

“谢谢那些叫我‘死跑龙套’的人。是你们让我知道，演死尸得憋着一口气，直到肺叶子像火烧一样疼，因为死人是不会呼吸的。”

“谢谢那些把盒饭扣在我脸上的人。是你们让我知道，演一条狗得先把尊严嚼碎了咽进肚子里，因为狗是不能有脾气的。”

“更得谢谢那些从来不看我一眼的大人物。”

陈三说着，那双眼睛亮得吓人。

他慢慢举起手里的奖杯，举过头顶。

动作极其缓慢，却带着千钧之力。

“我不懂什么叫艺术，也不懂什么叫流量。”

“我只知道，哪怕是在烂泥里，我也想把这戏演好。”

陈三停顿了一下。

那种庄重感，让这一刻的他，比任何穿着高定礼服的大明星都要耀眼。