云知夏抬手，止他。

她舀起一勺药汁，倾入一只素陶小碗，碗底沉着一枚未化的银珠——那是她昨夜以银针刺入心口三寸，逼出的最后一滴“承续之血”。

她没喝。

只将碗递向人群最前。

那里站着一个孩子。

约莫八岁，瘦得只剩一把骨头，穿着不合身的旧布衫，袖口磨得发亮，腕上没有烙印，没有胎记，甚至没有一丝药根血脉的波动。

他是孤儿，叫阿烬。

是今日，首饮者。

云知夏看着他仰头饮尽。

药汁滑入喉间，他小小的身体猛地一颤，瞳孔瞬间放大，又骤然收缩——像被什么无形之物，狠狠撞进识海深处。

风忽止。

云知夏右眼微眯，望着阿烬苍白的额头，唇角极轻地一牵。

不是笑。

是确认。

——灯，已点着。

而第一缕光，正悄然刺向城北某扇紧闭的窗。

子时未至，药心小筑后院已无风。

青砖沁凉如铁，檐角铜铃垂死般静悬。

白日里千盏未撤的纸灯残骸散落阶前，烛泪凝成暗红痂壳，像一道道未愈合的旧伤——可今夜，它们将被重新点燃。

阿烬蜷在西厢柴房草堆里，发烫得厉害。

不是疫症那种灼烧，而是从骨缝里钻出来的、带着回响的震颤。

他咬着自己手腕不敢出声，怕惊扰了什么……又怕错过什么。

梦还没散干净——那扇雕花窗、青灰袖口、袖中滚落的乌丸子、丸上一点朱砂痣似的裂痕……全都真得硌人。

他睁着眼，瞳孔深处却浮着另一重影：窗外槐树影在墙上缓缓挪移，而树影边缘，竟有极淡的血丝游动，如活物呼吸。