沈府这几日，气压低得像暴风雨前的天。

沈鸿坐在书房里，面前摊着一封信，信纸被攥得皱皱巴巴的，边角都裂开了。

那是他弟弟沈滨从江南寄来的急信，字迹潦草得几乎认不出来。

“兄长，绸缎庄的货被压了三成的价，往年的大客商今年一个都不肯续约。我托人打听了，是有人在背后使绊子。兄在京城是否得罪了什么人？”

沈鸿把信拍在桌上，脸色铁青。

不只是江南的生意。

兵部那边，他递上去的折子被驳了回来，驳得毫不客气，说他“措辞不当，有失体统”。

他当了十几年侍郎，上的折子没有一千也有八百，什么时候被人说过措辞不当？

还有吏部的考评。往年都是中上，今年忽然变成了中下。

中下意味着什么？意味着明年升迁无望，意味着他这个侍郎还得再坐一年冷板凳。

一桩两桩，他还能当作是巧合。可桩桩件件都赶在一起，就不是巧了。

“老爷——”

周氏推门进来，脸色也不好。她身后跟着一个管事，低着头，缩着脖子，活像一只被拎着后颈的鹌鹑。

“又怎么了？”沈鸿没好气地问。

管事扑通一声跪下：“老爷，南城的铺子……昨日被人砸了。”

沈鸿霍地站起来：“谁干的？”